L’Enceinte vierge

Dans les cités, les bidonvilles

Le pape bénit la pauvreté

Ça passe le temps, ça tient tranquille

Ceux qui n’ont plus rien à becqu’ter

Et puis, le très Saint-Père a dit

De faire des gosses, même séropos

Ils iront tous au Paradis

D’façons ici, y’a pas de boulot

 

Refrain :

Oh dis, Monsieur, qu’est-ce-c’qui s’pass’rait

Si la Sainte Vierge elle avortait

Sans l’Paradis, ce serait p’têt mieux

S’te plaît fais-moi rêver un peu…

Partout on crève, mais c’est une chance

Et puis faut bien s’faire une raison

Au moins, ça limite les naissances

Sans cette damnée contraception

Bien sûr les viols font une moyenne

Faut s’résigner, surtout rien dire

Que naissent les gosses de la haine

Pourvu qu’ils soient faits sans plaisir

 

(refrain)

 

On parle de vice et de péchés,

Et on excise des gamines

Pourvu qu’il y ait frigidité,

On peut pas dire qu’ce soit un crime

Mais c’n’est pas non plus de l’esclavage

Puisqu’elles ont le droit d’prier Dieu

Dans les liens sacrés du mariage

Si ça fait mal, qu’elles ferment les yeux

 

(refrain)

 

Faire des mômes, c’est pas un loisir

Faut qu’les mères pondent sans conviction

Mais si elles peuvent pas les nourrir

C’est plus prévu par la r’ligion

D’façons, elles n’ont qu’à se laisser faire

Et se soumettre au testament

Se montrer dignes de leurs ovaires

Et s’laisser engrosser sagement

 

(refrain)

 

Ceux qui ont d’la moralité

Montent des gangs, des commandos

Pour faire naître ceux qu’ils vont taxer

Plus tard d’être des enfants d’salauds

Les bien-pensants les bonnes chrétiennes

Vont s’occuper d’ces petites garces

Le temps qu’éclosent leurs mauvaises graines

Qu’on oublie après à la Dass…

 

(refrain)

 

Ils se protègent sous leur tonsure

Et revendiquent leurs p’tites calottes

Sans doute que pour eux c’est plus sûr

Que d’nous laisser mettre des capotes

Pas la peine d’avoir son certif

Pour nous faire docilement gober

Qu’Satan est séropositif

Comme tous ceux qui l’ont bien cherché !

 

(refrain)

 

Le seul virus qui soit bien vu

C’est l’Église, c’est la religion

Fais gaffe à toi si tu l’as plus

On t’pardonne mal ta guérison

Ces malades-là sont sanctifiés

Au ciel y’a plus d’phase terminale

Et Martyr, c’est bien mieux payé

Que d’crever seul à l’hôpital

 

Oh dis, Monsieur, qu’est-c’qui s’pass’rait

Si la Sainte Vierge, elle avortait ?

Sans l’Paradis, ce s’rait p’têt mieux

S’te plaît, fais-moi rêver un peu

Hé ! dis Monsieur, je te crois pas

T’oublie qu’aujourd’hui, c’est dimanche

Jamais la Vierge n’avortera

On la faite Sainte, pas faiseuse d’anges… !

Paroles et musique : Agnès Bihl