Dans les cités, les bidonvillesLe pape bénit la pauvretéÇa passe le temps, ça tient tranquilleCeux qui n’ont plus rien à becqu’terEt puis, le très Saint-Père a ditDe faire des gosses, même séroposIls iront tous au ParadisD’façons ici, y’a pas de boulotRefrain :Oh dis, Monsieur, qu’est-ce-c’qui s’pass’raitSi la Sainte Vierge elle avortaitSans l’Paradis, ce serait p’têt mieuxS’te plaît fais-moi rêver un peu…Partout on crève, mais c’est une chanceEt puis faut bien s’faire une raisonAu moins, ça limite les naissancesSans cette damnée contraceptionBien sûr les viols font une moyenneFaut s’résigner, surtout rien direQue naissent les gosses de la hainePourvu qu’ils soient faits sans plaisir(refrain)On parle de vice et de péchés,Et on excise des gaminesPourvu qu’il y ait frigidité,On peut pas dire qu’ce soit un crimeMais c’n’est pas non plus de l’esclavagePuisqu’elles ont le droit d’prier DieuDans les liens sacrés du mariageSi ça fait mal, qu’elles ferment les yeux(refrain)Faire des mômes, c’est pas un loisirFaut qu’les mères pondent sans convictionMais si elles peuvent pas les nourrirC’est plus prévu par la r’ligionD’façons, elles n’ont qu’à se laisser faireEt se soumettre au testamentSe montrer dignes de leurs ovairesEt s’laisser engrosser sagement(refrain)Ceux qui ont d’la moralitéMontent des gangs, des commandosPour faire naître ceux qu’ils vont taxerPlus tard d’être des enfants d’salaudsLes bien-pensants les bonnes chrétiennesVont s’occuper d’ces petites garcesLe temps qu’éclosent leurs mauvaises grainesQu’on oublie après à la Dass…(refrain)Ils se protègent sous leur tonsureEt revendiquent leurs p’tites calottesSans doute que pour eux c’est plus sûrQue d’nous laisser mettre des capotesPas la peine d’avoir son certifPour nous faire docilement goberQu’Satan est séropositifComme tous ceux qui l’ont bien cherché !(refrain)Le seul virus qui soit bien vuC’est l’Église, c’est la religionFais gaffe à toi si tu l’as plusOn t’pardonne mal ta guérisonCes malades-là sont sanctifiésAu ciel y’a plus d’phase terminaleEt Martyr, c’est bien mieux payéQue d’crever seul à l’hôpitalOh dis, Monsieur, qu’est-c’qui s’pass’raitSi la Sainte Vierge, elle avortait ?Sans l’Paradis, ce s’rait p’têt mieuxS’te plaît, fais-moi rêver un peuHé ! dis Monsieur, je te crois pasT’oublie qu’aujourd’hui, c’est dimancheJamais la Vierge n’avorteraOn la faite Sainte, pas faiseuse d’anges… !
Paroles et musique : Agnès Bihl